Si yo escribo poesía, ¿quien podrá decirme a mí?
tu vida ya ha terminado, no tienes nada que hacer.
En mi pecho hay un volcán, que en mi mano y mente explota
y me obliga aquí a escribir, lo que de mi vida brota.
Esa es la fuerza vital, es la ilusión cotidiana
que busca bajo las piedras, algo nuevo en que pensar
algo con lo que jugar y soñar un dia más
con las cosas que vendrán, al despertarte mañana.